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Ideas a domicilio (Charles Bukowski)

noviembre 3, 2008

La ducha

nos gusta ducharnos después

(a mí me gusta el agua más caliente que a ella)

y ella me lava primero

me extiende el jabón por los huevos

los levanta

los aprieta

luego me lava la verga

“¡oye

esto sigue duro!”

luego me lava el vello de ahí abajo

la panza

la espalda

el cuello

las piernas

yo sonrío sonrío sonrío

y después la lavo yo a ella…

primero el coño

me pongo detrás

mi verga en sus nalgas

suavemente enjabono los pelos del coño

lavo ahí con un movimiento suave

tal vez me detenga más de lo necesario

luego las piernas por detrás

el culo

la espalda

el cuello

la hago girar

la beso

enjabono los pechos

luego la panza

el cuello

las piernas por delante

los tobillos

los pies

y luego el coño

una vez más

para que me dé suerte…

otro beso

y ella sale primero

se seca

a veces canta mientras yo sigo allí

pongo el agua más caliente

disfrutando los buenos momentos del milagro amoroso

luego salgo…

normalmente es por la tarde y todo está tranquilo

y mientras nos vestimos hablamos sobre qué otra cosa podríamos hacer

pero el estar juntos resuelve casi todo

en realidad

lo resuelve todo

porque mientras esas cosas estén resueltas

en la historia de un hombre y una mujer…

es diferente para cada uno

mejor y peor para cada uno…

para mí

es tan espléndido como para recordarlo

después de la marcha de los ejércitos

y de los caballos que pasan por las calles

afuera

después de los recuerdos del dolor y el fracaso y la desdicha:

linda

tú me has traído esto

cuando te lo lleves

hazlo lenta y suavemente

hazlo como si estuviera muriéndome en sueños en lugar de en vida

amén.

Como ser un gran escritor
tienes que cojerte a muchas mujeres bellas mujeres

y escribir unos pocos poemas de amor decentes

y no te preocupes por la edad

y los nuevos talentos.

Sólo toma más cerveza

más y más cerveza

Anda al hipódromo por lo menos una vez a la semana y gana si es posible

aprender a ganar es difícil

cualquier pendejo puede ser un buen perdedor

Y no olvides tu Brahms

tu Bach y tu cerveza

no te exijas

duerme hasta el mediodía

evita las tarjetas de crédito

o pagar cualquier cosa a plazos

acuérdate de que no hay un pedazo de culo en este mundo

que valga más de 50 dólares (en 1977)

y si tienes capacidad de amar

ámate a ti mismo primero

pero siempre sé consciente de la posibilidad de la total derrota

ya sea por buenas o malas razones

un sabor temprano de la muerte no es necesariamente una mala cosa

quédate afuera de las iglesias

y los bares

y los museos

y como las arañas

sé paciente

el tiempo es la cruz de todos

más el exilio

la derrota

la traición

toda esa basura

quédate con la cerveza

la cerveza es continua sangre

una amante continua

agarra una buena máquina de escribir y

mientras los pasos van y vienen más allá de tu ventana

dale duro a esa cosa

dale duro

haz de eso una pelea de peso pesado

haz como el toro en la primer embestida

y recuerda a los perros viejos

que pelearon tan bien: Hemingway

Celine

Dostoievski

Hamsun

si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas

como te está pasando a ti ahora

sin mujeres

sin comida

sin esperanza…

entonces no estás listo toma más cerveza

hay tiempo

y si no hay

está bien

igual.

Mi colega

para ser un chico de 21 años en Nueva Orleáns

yo no valía mucho la pena:

tenía una pequeña habitacion que olía a meados y muerte

pero queria estar alli y habían

dos adorables chicas al final del vestibulo quienes

no paraban de golpear a mi puerta y gritar

“¡levantate!

¡hay cosas buenas alla afuera!”

“lárguense”

les decía

pero eso sólo las estimulaba mas

me dejaban notas bajo la puerta y

pegaban flores con cinta adhesiva a la chapa de la puerta

yo estaba metido en vino barato y cerveza verde y

demencia…

conoci al viejo cabrón de la habitacion de al lado

de algún modo yo me sentía viejo como él

sus pies y tobillos estaban hinchados y no podia

atarse los zapatos

cada día sobre la una del mediodía salíamos a dar un paseo

juntos y era un paseo muy

lento: cada paso era doloroso para él

cuando nos acercabamos al bordillo

yo le ayudaba a subir y bajar

agarrandole por el codo y por la parte de atrás de su cinturon

lo conseguiamos

me gustaba: nunca me cuestionó

sobre qué hacía o qué dejaba de hacer

él debería de haber sido mi padre

y lo que más me gustaba

era lo que decía una y

otra vez: “nada vale la pena”

era un

sabio

aquellas chicas jovenes deberían

de haberle dejado a él las notas y las flores.

oh sí

hay cosas peores que

estar solo

pero a menudo toma décadas

darse cuenta de ello

y más a menudo

cuando esto ocurre

es demasiado tarde

y no hay nada peor

que

un demasiado tarde.

la historia de un sufrido hijo de puta

una noche llegó piel y huesos a mi puerta mojado apaleado

temeroso

era un gato blanco bizco rabón

lo dejé entrar lo alimenté fue uno más en la casa

desarrolló hacia mí cierta cariñosa confianza

hasta que un buen día un conocido

estacionando en mi cochera

pasó con su auto por encima del gato blanco bizco rabón

de inmediato llevé lo que quedaba de él a un veterinario que dijo:

“no hay mucho para hacer…dale estas pastillas… su espinazo

está aplastado pero fue aplastado anteriormente y de algún modo

logró sanar si sobrevive no volverá a caminar

mira estas radiografías

le metieron un escopetazo

mirá estos puntos oscuros

son perdigones enquistados…además alguna vez tuvo una cola

y alguien se la cortó”

me llevé el gato a casa era un verano caliente uno

de los más calientes en décadas

puse al gato en el piso del baño

le serví agua sus pastillas no deseaba comer ni beber agua

yo sumergía mi dedo en el agua le humedecía la boca el hocico

y le hablaba ese verano no fui a ningún lado pasé muchos días

de ese verano en el baño hablándole acariciándolo suavemente

él me miraba con esos ojos que se le entrecruzaban

mientras tanto pasaban los días

una tarde realizó su primer movimiento

arrastrándose con sus patas delanteras

(las traseras no querían moverse)

llegó hasta el rincón donde yo había preparado su cama

se arrastró un poco más y se dejo caer en ella

fue para mí como el sonido de un clarín presagiando la victoria posible

aturdiendo el baño desparramándose por la ciudad yo

le conté entonces a ese gato -que la había pasado mal también no tan mal

pero bastante mal-

una mañana se irguió se paró sobre sus patas cayendo luego de espaldas

me observaba mansamente

“lo puedes hacer”

le dije

él insistió se levantaba y volvía a caer una y otra vez

finalmente

caminó unos pocos pasos era la viva imagen de un borracho

sus patas se negaban a obedecerle cayó nuevamente

descansó

y nuevamente se levantó

ustedes conocen el resto de la historia: está mejor que nunca

bizco

casi sin dientes

pero ha recuperado su gracia y esa mirada

pícara

no lo ha abandonado…

algunas veces me hacen entrevistas

ellos desean saber

de mi vida

de mi literatura

yo me emborracho alzo en brazos a mi gato

bizco

herido de bala

atropellado dos veces

rabón

y digo: “¡miren miren esto!”

ellos no entienden nada

insisto

nada de nada

preguntan

algo por el estilo de: “¿reconoce usted influencias de Celine?”

“no” levanto mi gato “por lo que sucede con cosas

como ésta como ésta!”.

sacudo a mi gato

lo llevo hacia la luz brumosa por el humo y el alcohol

está relajado

él sabe…

este es el momento en que la entrevista finaliza

a veces me siento orgulloso cuando miro las fotografías

ahí estoy yo ahí está mi gato hemos sido

retratados juntos

él también comprende que son pendejadas

pero que de alguna manera te ayudan.

One Comment leave one →
  1. Dario permalink
    enero 2, 2009 12:58 pm

    Me gusta mucho el estilo de Bukowski, es muy crudo, sin rodeos, sin pelos en la lengua, en ocasiones insultante, en ocasiones inmoral pero siempre mostrando una manera muy vivida y hasta cierto punto muy fresca de describir las cosas.

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